Último tema

El Power Point realmente tiene power... éste se ha apowerado de mí y ahora no puedo más que enumerar mis pensamientos:

1. Felicito el año que entrará esta noche al 100% de los lectores del cuarto. En caso de que a alguien no le entre del todo bien, administrar vaselina suavemente cada diez minutos durante la cena y abstenerse de comer gambas. Fin del tratamiento con la primera campanada (se admiten los cuartos).

2. En el escritorio tenía una queja sin moderar: el blog de mi Sombra cumplió un año y ni siquiera la he nombrado, a ella que sólo mira por mí... Lo siento, felicidades atrasadas. El año que viene me lo recuerdas antes.

3. Sigo sin saber absolutamente nada del Coplero. Desde que me vine de Sevilla no he vuelto a hablar con La Lunaritoh ni con Er Cigarra ni con nadie relacionado con el desaparecido en cuestión, pero les dije que si sabían algo, por favor me avisaran... Noticias hasta el día de hoy: cero patatero. Amenazas para siga escribiendo su vida: múltiples y variopintas.

4. No se entiende cómo puede llover tanto. Estudios recientes de la Universidad de Harvard han demostrado que, siempre que no se te inunde la casa y tengas el braserito a punto, no importa el agua caiga.

5. ¿Por qué un profesor disfrutaría amargando las navidades a sus alumnos?

----------- 5.1. Es tonto (90% de probabilidades)
----------- 5.2. Tiene un trastorno mental (85% de probabilidades)
----------- 5.3. Nadie le quiere y disfruta haciendo el mal a los demás (95% de probabilidades)*

*Ni te plantées por qué la suma de las probabilidades de las tres opciones posibles no es igual a 100, son cosas que pasan en esta vida, si eres estudiante de la Universidad de Sevilla deberías saberlo.

Eso es todo amigos. Eran las únicas cinco coma tres cosas que quería decir antes de que acabase el año. Gracias por estar ahí.

Empanamiento

A veces, mirar por la ventana mientras fuera está lloviendo puede suponer embarcarse en un gran viaje mental. Yo hoy, casi sin querer ni darme cuenta, me he transportado a algún rincón de Sevilla entre la facultad y mi casa y he percibido el calorcito de Tulp, el murmullo incesante de Charada y las buenas vibraciones del Gran Buda. Después, he disfrutado de la compañía de Miss Candy Candy y su gracia extranatural. Y me he sentido feliz.

Más tarde, ya en un mundo acorde a la realidad espacio-temporal en que me hallaba, he salido con mi buena amiga Isabella y una Conguita saltarina con los nervios crispados... Y también me he sentido dichosa.

Las amigas... qué sería de mí sin ellas.

Agüita

Aunque con la que está cayendo no hay quien salga a la calle... siempre nos quedará Youtube! :)

PD: aficionándome a las entradas fáciles... pero es que también tenía que llover en este Cuarto y no existía una forma mejor! Porque no me negaréis que disfrutar de este video en el braserito es una experiencia de lo más emocionante...

Duda

Como ya preguntara mi buen amigo Forrest, yo hoy pregunto:

Mamá, ¿qué es vacaciones?

Misteriosa desaparición

Continuación de entradas anteriores.

V

No sé para qué me embarqué en esta aventura. A dos días de Navidad y con un tiempo de perros, quedo con El Coplero y me deja tirada, ¿lo véis normal? Buscando la manera de contactar con él, he dado con el teléfono de la pensión de mala muerte donde vive y, para mi sorpresa, la casera me dice que no le ven el pelo desde hace por lo menos dos semanas, vamos, casi desde que me reuní con él en aquel bar. Me da la dirección de La Lunaritoh en la Macarena, voy a verla, y me dice lo mismo, que hace no sé cuántos jueves que no pasa por allí. Al parecer, el último que lo vio fue Er Cigarra. Me cuenta que, en un intento de devolverlo al mundo en el que vivimos, pues El Coplero, cada vez más trastornado por sus obsesiones, cree que vive por lo menos cinco o seis décadas atrás, él mismo, Er Cigarra, le propuso salir de la Sevilla profunda y darse un paseito por el barrio de Nervión, con sus grandes avenidas, su centro comercial y, cómo no, su Ramón Sánchez-Pizjuán, estadio del Sevilla FC, equipo del que ambos son fieles seguidores. Para su suerte o desgracia, aquel día el Sevilla jugaba con no sé qué equipo me ha dicho, lo que entusiasmó a los dos amigos a esperar junto a la puerta para ver si, a pocos minutos de terminar el partido, abrían el campo al público y podían disfrutar así del final de la jugada.


Y así fue, abrieron las puertas y Er Cigarra y El Coplero, empujados por un grupo de bestias (también denominados canis) se vieron de pronto en el campo... pero cada uno por un lado. A día de hoy, todavía se están buscando...

Todo esto es muy extraño, no puedo parar de preguntarme qué narices habrá pasado! ...

¿Continuará?

El huracán

Érase una vez, hace mucho, mucho tiempo, en un momento importante de último año de algo, como ahora lo es este, en que había que apretarse las tuercas aunque costase trabajo, alguien puso en mis manos unos versos acertados para inspirarme un poco de aliento. Desde entonces los he guardado y releído muchas veces y he esperado la ocasión de compartirlos. Así que, salvando la primera parte, que me he tomado la libertad de omitir, ahí os dejo con la esencia del poema Si a vuestra vida un día llegase el huracán. Porque sé de algunos que ya estamos inmersos en él...

[...]

Sólo quiero, por eso,
deciros lo que habréis de recordar:
recordar y salvad vuestra quietud;
si en el norte, a la sombra del tembloroso álamo,
si en el sur, en la brisa del naranjo;
recordad cómo pasa el huracán
por el junco, y el junco no se inmuta,
y el junco no padece.
Porque el junco es flexible.

Esperad y sembrad
como siembra el viento las estrellas,
pues llegará el otoño de los frutos.
Si mantenéis en calma la mirada,
si aun en la luz sois claros,
sed muy flexibles, respirad con paz
como la luz respira.
Ni el junco, ni el aroma, ni la luz,
se quiebran.

Si a vuestra vida un día llegase el huracán,
si hoy llegó el huracán a vuestras vidas,
respirad en su furia con quietud, hondamente,
y esperad.
Ahora, más que nunca,
sed flexibles,
sed junco, aroma, luz.

Antonio Colinas.

Y con esto, desearos una muy feliz Navidad.

Rarezas

Parece un instrumento mágico, digno de mención en un capítulo de la Historia de Sanación con que Buda nos deleita, tal vez porque se da un aire a aquella vieja rueca con que se pinchara la Bella Durmiente bajo el encanto de la malvada Maléfica. Sin embargo, la armónica de cristal pertenece al mundo real y no tiene nada que ver con el tipo de armónica convencional al cual debo mi segundo pseudonombre (esa historia os la cuento otro día).

Inspirado en la música que puede salir de copas llenas de agua al rozar el borde con los dedos húmedos, Benjamin Franklin inventó este curioso instrumento. Su uso llegó a prohibirse por considerar que su música producía graves efectos sobre el ánimo de quienes la escuchaban, tanto que uno podía llegar a la autodestrucción... Pero como casi todo tiene una explicación científica, más tarde se demostró que estos efectos no eran más que una intoxicación por plomo (o saturnismo, si nos ponemos frikis), procedente de los platos que conformaban la armónica.

Mozart, Beethoven o Strauss compusieron piezas para tan estrafalaria creación, que, aun así, no tuvo mucho éxito.

Os dejo con la "Dance of the Sugar Plum Fairy", de "El Cascanueces", de Tchaikovsky, a la glass armónica! A disfrutar.

Hot dinner

A petición de Charada, la reina del drama, escribo esta entrada para informaros a todos.

Pre-Navidad, fecha de cenas de clase, cenas de empresa... Advertencia: diga lo que diga la tele, no será la noche más fría del año... Será porque te reúnes con la gente a la que ves a diario en un ambiente fuera del habitual; será porque con el mal tiempo empezamos a buscar calor en la tibieza del vino (ese lubricante social, como diría Tulp); será porque necesitamos despiporre... La noche de la cena será la más caliente de todas.

Nada que ver con el entorno familiar de Nochebuena o con la fiesta entre colegas de siempre por Año Nuevo. Las pasiones que la gente reprime de lunes a viernes de 8.00 a 15.00 tienen que salir por algún lado y en algún momento y, con el vino, esa represión en las miradas se disipa y uno empieza a ver borroso por fuera y clarito por dentro y, antes de que te des cuenta, la timidez deja paso al desenfreno...

Yo sólo digo que cuidado, si ya habéis ido a la correspondiente fiesta sabréis de lo que hablo y, si no, no lo olvidéis, llenaros los bolsillos de condones y que sea lo que Dios quiera.

PD: que conste que yo fui una mera expectadora de los calentones ajenos, con alguna copa de más, tampoco os lo voy a negarrrrrrr (porque estaría feo, jaja). Tenía que documentarme...

Music box

Life inside the music box ain't easy. Aburrida de la canción de siempre, la bailarina de la cajita está harta de no poder salir a explorar mundo. El tiempo no se detiene, la vida sigue y ella siempre allí atrapada con su maldita melodía.
Cansada de la rutina, se decide a hacer algo atrevido y, mientras friega los platos y divaga por un mundo de burbujas, acaba dándole un sorbito al agua con jabón del fregadero... Pero ¡ay! el jabón no está como esperaba. Se entrega a la tentación y, en realidad, no es para tanto. Decepción... De nuevo, vuelve a su mundo y se siente como cualquier mortal.

Life inside the music box ain't easy... the mallets hit the gears are always turning and everyone inside the mechanism is yearning to get out and sing another melody completely...

Letra de la canción, aquí.

Mi alma perdida

Que Amaral me perdone (sobre todo por el terrible final).

Autorizada a escribir

Continuación de entradas anteriores.

IV

En el ángulo más oscuro del bar más cutre de Sevilla, allí donde el aire es irrespirable, el suelo se pega a tus zapatos y los viejos con su chato miran raro a una señorita que bebe sola su cerveza, esperaba a mi cita. Pasaban ya veinte minutos de la hora acordada y yo empezaba a pensar que me habían dado plantón... pero, de pronto, su figura recta se dibujó en la puerta y, por el caracolillo que intuí en su sien, supe que era él, el auténtico y genuino, el protagonista de su propia historia, El Coplero.

No es guapo, pero tampoco feo. Tiene su punto con esa barba de tres días que me traía el otro día y esos ojos verde agua de pestañas largas caramelizadas. Mmm... puede ser atractivo a la vista de una mujer hasta que el pobre mío abre la boca y empieza a rezumar feminidad por los cuatro costaos.

Venía muy contento. Nada más sentarse me dijo que definitivamente me daba su permiso para escribir esta historia y que ya no tenía que seguir poniendo que me la estaba inventando ni que ya veríamos si la escribiría o no. Al parecer, con sólo tres entradas, ha sido suficiente para que la gente lo pare por la calle y lo reconozca, si viérais como estaba, parecía otro, nada que ver con aquel Coplero melancólico que me pidió un cigarro una noche cualquiera de jueves en El Salvador (y yo, como no tenía, le di conversación...)

Me contó que el otro día, mientras paseaba con Er Cigarra, una señora lo paró y le dijo: Niño, tú ere Er Coplero, no? Er der Cuarto Solitario? Ole, ole y ole tú y la mare que te parió. No te rindah, no ehtéh trihte tú, mi arma, ¡que la copla no ehtá muerta! ¡Ahí tieneh ar Falete, a la Diana Navarro, a la Pahtora Zolé! Guapo, que ereh mu guapo, ya ehtoy ancioza ehperando er prózimo capítulo de tu hihtoria. El Coplero no sabía mucho de estos artistas, algo había oído, pero como él seguía anclado en su pasado-presente, soñando con las más grandes de la peineta, no había echado mucha cuenta... ahora, me comentaba, le picaba la curiosidad por ese tal Falete y las otras dos.

Al parecer, Er Cigarra fue por ahí contando lo sucedido. Se lo contó al cuponero, al del kiosko de prensa, a las niñas del Polvillo, a las del Supersol, al aparca que se pone en el Prado, al negrito de los pañuelos, a los del Lipasam, al que siempre está tirado en un poyete de Santa Justa, a los de los churros de enfrente del Arco de la Macarena, a todo el que estaba en El Rinconcillo... ¡Yo qué sé! Se lo contó a to Cristo. Resultado: ¡ahora todos quieren mención especial en la historia! El uno porque una vez llevó al Coplero a casa borracho, el otro porque un día lo invitó a una copa... Y el pobre Coplero venía un poco preocupado. No te apures -le dije yo- cada cosa a su momento y, no lo olvides: esta es tu historia.

Ah, y la semana que viene te traigo algo de esos artistas en el mp3........

¿¿¿En el emer qué queeeeérrrrr???

El Coplero os manda un saludo ¡Hasta la próxima, amigos!

Er cigarra

Continuación de entradas anteriores.

III

Al final os vais a creer y todo que voy a escribir esta historia... nada más lejos de la realidad, son sólo divagaciones! Como os dije, si yo siguiera hablando del Coplero, no podría dejarme atrás a su amigo del alma. Nada tiene este que ver con el misterioso amigo que también tendrá su vestidito de flamenca, sino que se trata de un buen hombre que le saca por lo menos veinte años al Coplero, pero cuya amistad se remonta a los días en que éste aun no había hecho ni la Primera Comunión... memorable día, por cierto, que ya veremos si contaré.

Vivía por entonces El Coplero en el mismo piso macareno en que aun vive La Lunaritoh, y era Faustino er Cigarra su vecino más próximo, vamos, puerta con puerta. Como su propio apodo indica, Faustino no tenía otro quehacer que pasar las mañanas al sol dando paseos calle arriba, calle abajo, canturreando como la cigarra, pero más dichoso que ésta, pues sabía que a fin de mes le esperaba su paguita de prejubilado gracias a la hernia inoperable de su espalda que lo incapacitaba para seguir ejerciendo en el maravilloso mundo de la construcción... sin tener por qué aguantar las miradas de reproche de las hormigas obreras.

Los infortunios de La Lunaritoh con los hombres hicieron del Coplero un niño que creció sin padre conocido y tal vez fuera esto lo que le unió a su vecino Er Cigarra, aunque no por ello iba a ser éste, maruja loca típica andaluza, quien supliera la figura masculina que el niño necesitaba.

Los libros no eran el plato favorito de nuestro amigo El Coplero, que prefería escabullirse de la escuela sin que su madre lo supiera y pasarse la mañana paseando con Er Cigarra, que como tampoco tenía dos deos de frente, se lo consentía con tal de que le hiciera compañía. Así, vino a enseñarle éste las buenas costumbres sevillanas: los desayunos cerca de las once con su tostaíta jamón, la charla con el cuponero después de comprar su cuponcito, el vinito de las doce con sus arvellanah, las aceitunitas de las doce y media, la tapita de la una, la cervecita de la una y cuarto, la partidita de cartas, la corrida de las seis, entretanto cotilleos varios, sevillanas y fandangos, palmitas y taconeos...

Ay, pero no dejaba El Coplero en aquellos tiempos de sentir cierta pena por no conocer a su pare, y algunas noches lloraba desconsolado mientras su madre, con el corazón encogido y aguantándose las lágrimas para que su niño no la viera llorar, le cantaba así al oído..

¿Continuará?

PD: las canciones forman parte de la historia

Con un traje de volantes y una enagua armidoná

Continuación de la entrada anterior.

II

Si algún día yo me decidiera a escribir la historia del Coplero, no creáis que lo dejaría solo. El susodicho, como cualquier hombre que se precie, tendría algún amigo de verdad, un compañero de alegrías y penas, de lunes al sol, de borracheras tontas, alguien con quien contar si le hiciera falta. Lo rodearía también de algunos personajillos característicos de esa vida callejera en que El Coplero se desenvuelve, tal vez, no sé, de un amor y, cómo no, tratándose de un artista del mundo de la peineta, tendría que nombrar a su madre.

Así, os contaría cómo los jueves, aprovechando para echar un ojo al mercadillo de la calle Feria y sentirse feliz entre las antigüedades polvorientas más cercanas a su realidad que los modernos maniquíes de las tiendas de la calle O'Donell, El Coplero acaba traspasando la frontera marcada por la Muralla para adentrarse en el barrio de la Macarena, donde vive Antonia La Lunaritoh, que es como la gente del mundillo farandulesco conoce a la madre de nuestro hombre. Será esta mujer una vieja enjuta pero alegre que lleva toda la vida cosiendo trajes de flamenca para las gitanas guapas de piel morena. Su mote se lo pusieron de joven porque cuando salía del taller de costura siempre decía: Ohú, hay que vé que sierro los oho y namáh que veo lunaritoh. Y de ahí, se le quedó.

Otra costumbre del Coplero en estos jueves en que visita a su madre es la de llorarle un rato para que le haga un traje de flamenca para la Feria que viene. Lleva el pobre desde chico detrás del maldito vestido, pero la mujer se niega. Antonia -le dice su hijo- hahme er favó, por Dió, cóseme de una ve er vehtío que yo baile ehte meh d'abrí contento con mi trahe de volanteh, mira que te muereh y no me lo hase. Y este año, es curioso, La Lunaritoh se ablanda y va y le dice: ¡Tamié tieneh rasón, jomio, que tú a mí el único dihuhto que mah dao eh salirme sarasón, pero luego hay que ve lo güeno que ereh, mi arma! Y con esto el Coplero le mete un achuchón que casi la mata, le da un beso de los que suenan y le dice sonriente: En veh de uno que sean doh, que te voy a trae a un amigo que se va a morí de la ilusión. Y su madre se resigna.


Contento y feliz y sintiéndose afortunado, El Coplero volvería a su mundo del centro ciudad, no sin antes detenerse en la basílica de la Esperanza Macarena para prometerle que, después de su madre, Ella será la primera en ver su traje de volantes y el de su misterioso amigo. Luego vuelve sobre sus pasos para pasar bajo el Arco, que le encanta, y así va callejeando para salir a la Alameda y pasar por la calle Amor de Dios, mientras va canturreando...

Muy posiblemente continúe...

Noches de España

Ver historia completa

El Coplero. Capítulo I.

En las noches de luna y clavel...

...he estado divagando a cerca de un personaje que bien podría protagonizar una de mis ya olvidadas historias. Se trataría de un coplero amanerado (sí, la realidad me inspira bastante) que recorre en las lúgubres noches de otoño las céntricas calles de la ciudad sevillana entonando coplillas por lo bajini, melancólico, nostálgico de una época que le hubiera gustado vivir, sintiéndose fuera de la realidad, preso de unos tiempos que no son los suyos, atrapado, solo, incomprendido... Ataviado con mantoncillo flamenco y soñándose con peineta, va echándose los rizos hacia atrás con un gesto muy a lo Jurado. Deambula por Sierpes, Velázquez, Tetuán, la Campana, a veces se adentra en Santa Cruz y rara vez pasa de la Puerta Osario, por un lado, o de Reyes Católicos, por otro.

La gente lo señala, lo apunta con el dedo... pero a él le importa un bledo. No es esa su canción, mas sí su situación. Lo llaman Er Coplero.

Su canción favorita sería Triniá y, lejos del tumulto matutino del domingo, en la soledad nocturna de la Plaza del Museo, El Coplero la interpreta cualquier día de entre semana bajo la mirada pétrea de Murillo.

Pobrecillo El Coplero, no entiende de Internet, de coches, de ropa de última moda... no sabe ni que estamos en el siglo XXI. Todavía utiliza walkman y en él escucha a veces sus cassettes de las más grandes, Estrellita Castro, la Piquer, Lola Flores y el Caracol, la Jurado, Charo Reina, Marifé... y a veces se pone algo de Camarón.

Puede que continúe... también puede que no.

Colours

Colores... últimamente algunos me tienen un poco obsesionada.

Desde que puse la falda de camilla mi salón está lleno de bolitas rojas y hasta las pelusas que rondan por los rincones, que en otras épocas consigo que pasen desapercibidas, se tiñen de ese colorao que me está matando.
El amarillo me trae a la mente la foto de la orla y me hace sentir víctima de una broma despiadada que debió ocurrírsele a algún catedrático malvado a cuyas clases de las ocho de la mañana no asistiera nadie y decidió vengarse disfrazándonos de Mochilo el de los Fruitis.
Luego está el negro... este sí que me afecta, pues todas las mañanas cuando salgo de casa me encuentro a un hombre cuyo color de piel no es otro que el negro más negro del mundo (luego no lo puedo llamar de otra forma), esperando que algún conductor aparque en su zona y le suelte unas perrillas. Resulta que paso por delante de este tio absolutamente todas las mañanas y, joder, no soy capaz de darle los buenos días! Y el hombre se los merece... Y esto me raya mucho.
El rosa me recuerda a Pinky y eso no puedo deciros lo que es porque es un secreto de sumario cuyo significado he prometido no revelar.
Cuando pienso en el blanco me deprimo al recordar que he de que poner la lavadora con ropa blanca pero que aun no tengo suficiente, pues por muchas bragas que haya a la cola siempre serán pocas para una lavadora y tendrán que esperar la llegada de unas sábanas, de alguna toalla... y a veces la cosa empieza a ponerse peliaguda.
El verde me recuerda los libros de la academia y eso me lleva al marrón... ¡Mierda! El marrón me recuerda que debería estar estudiando en vez de escribir esta hez! Esto... bueno, pues hasta la próxima.

Flashes

Me gustan esos recuerdos fugaces que irrumpen en nuestra cabeza fuera de contexto. Me pregunto a qué se deben, por qué vienen, cómo puede ser que de repente, estando yo en mitad de una conversación insulsa con alguien que me encontré comprando, cruce por mis ojos la imagen de una tarde en mi calle, con mis amigas de la escuela, jugando a torito en alto el día de mi cumpleaños. O el otro día, que iba yo en la bici pedalea que pedalea intentando subirme la manga con los dientes para ver el reloj, cuando así, sin más, vislumbro los escalones y la baranda que suben a la terraza de mi abuela. Y lo ves tan claro que casi lo tocas, recuerdas texturas y olores y te sientes el tú de otro tiempo, pero dura muy poco, ni un segundo diría, pero oye, es curioso cómo se apoderan de ti sensaciones que ya ni te acordabas de haberlas vivido.
Vienen así... y se van igual... Sabes de lo que hablo, no?

Paréntesis en el Stand by

Paréntesis en el Stand by. Hoy he visto a Paqui con mi catalejo mágico de inventora de historias desde el sofá. Y es curioso, porque yo creía que seguiría donde la dejé, allí sentada y adormilada en los escalones resbaladizos del Puente de las bolas, en Lanzarote, pero, para mi sorpresa, no estaba allí. Os informo por si a alguien le picaba la curiosidad, porque yo sé que algunos cuando me he declarado en pause se han preguntado qué narices iba a pasar con Paqui y con su historia y yo que, ya lo dije, no soy partidaria de dejar las cosas a medias, me he preocupado por ello. Aparte, os soy sincera, a mí también me picaba la curiosidad... por eso, estando aquí tirada en esta tarde de viernes, esperando la visita invasora de mis progenitores, digo: Venga, Almendra, qué trabajo te cuesta coger el catalejo mágico y echar un vistacito... y eso he hecho.
Bueno, pues para quien le interese, Paqui va a bordo de un barco lleno de marineros borrachos que se pasan las horas viendo porno. No la han raptado, no, por lo que he podido deducir ella se ha metido ahí por su propio pie, sí señor, todo por querer probar algo nuevo... vamos, que esta Paqui está muy mal y en mi opinión alguien debería darle un coscorrón. No obstante, los marineros no son tan malos, alguno hay un poco más vicioso de la cuenta, pero en fin... Eso sí, me ha parecido ver un mocito que la cuida en la sombra, sin que ella se dé ni cuenta... pobre tonta.
Bueno, eso es todo. Ah, creo que el barco va a Australia, un poco lejos, sí... esta Paqui...

Stand by

Siento mi ausencia en este gran mundo del blog... No me gusta dejar las cosas a medias, pero como sé que no voy a currármelo mucho, anuncio mi retirada por un tiempo. De cualquier forma, pasaré por aquí, cotillearé vuestros espacios y os dejaré comentarios y esas cosas y, probablemente, actualice más ese otro blog oscuro que sólo algunos conocen pero al que estáis todos invitados, que este, aunque, como siempre, no será con mucha frecuencia.
I'm really sorry.
Para seguir en la línea de mi Sombra dejo, paradójicamente, una canción de Luz que ahora me martillea la cabeza y con eso enlazamos los dos espacios cuya conexión, si no me equivoco, se hace pública hoy.

Los días nublados

Los días nublados me gusta subirme al tejado. Allí me reúno con gatos, gorriones y algún que otro pato que esté de viaje y echamos el rato.

Misifú me cuenta las riñas nocturnas de gatos borrachos por faldas gatunas.

Ay, los días nublados, qué a gusto se está aquí tirada bajo el cielo emborregado, guardando historias pasadas debajo de la teja rota de mi tejado.

No me da miedo de la tormenta, no me da miedo, yo voy por mi cuenta y si me cae un rayo, pues que me caiga, que yo aquí me quedo, frita o a la plancha. Total, anda que no se está bien encima de mi casa.

Y no creas que me aburro ¡Que no todos los días es fácil ver por el cielo trotar un burro que, cual renacuajo, metamorfosea y se transforma en grajo! Y hablando de grajos, ya estoy viendo alguno volando muy bajo, empieza a hacer un frío... joper, ¡del carajo! Qué queréis que os diga, gatos, gorriones, patinos y hormigas... ¡y el escarabajo!, ahí os quedáis todos, yo me voy p'abajo.

:)

Diré cosas que no quiero y querré decir otras que no seré capaz de pronunciar. Y el tiempo seguirá pasando. Un segundo... dos... tres... cuatro... cinco... seis... siete... ocho... nueve... diez... once... así pasa y se va y no vuelve. Y seguirán sumandose las cervezas. Y a mi lado siempre estarás tú... Miss Candy Candy, no me abandones, yo soy tu verdadera fan y tú eres la mía, I love you forever.
Mañana será otro día y diré, ¿por qué has escrito esto? Porque sí, porque me da la gana, porque quiero.
PD: el americano del Salvador era guapo, que no?
PD2: estas son las entradas que no sé por qué narices lee todo el mundo y te comenta: se te ha ido la oya, pues sí, oye, la oya, oye, tampoco es tan malo, a veces pasa... y no pasa nada... que no?

LAAAA LARA LALÁAAA
SI TE MARCHAS DE AQUÍIII DE MÍ QUÉ SERÁAAA
LAAAA LARA LALÁAAA
...

The tune (la melodía)

Todo le pasa a Paqui - IV.

Yo os quería hablar hoy sobre Fran and Isco... pero no va a poder ser. Sólo puedo deciros que con la tibieza del sol crepuscular, Paqui se ha quedado sopa en los escalones del Puente de las bolas (que no es lo mismo que Paqui se ha quedado en bolas en los escalones del Puente de la sopa!). Ya no pasa casi nadie y en el arrecife sólo se escucha el murmullo de las aguas que poco a poco la sumergen en un sueño profudo.

Mucho me temo que mientras estemos con Paqui hemos de hablar de canciones, pues la música es casi la que dirige sus pasos. Es curioso, todos podemos encontrar en canciones cachitos de nuestra vida. El que busca encuentra y a veces el que no busca, también, pues uno siempre mira desde sus ojos y escucha desde sus oídos y se sentirá identificado con el más mínimo detalle que le evoque un recuerdo y desde entonces esa canción será suya, a su manera. A Paqui le encantan estos guiños musicales que te pueden sorprender en mitad de una avenida mientras cruzas un semáforo con los cascos puestos... y a veces juega a la inversa y basa en una canción sus propias historias.

Batiéndose entre el sueño y la realidad, esta vez no sabía bien quién era quien jugaba con quién. Y mientras, en su cabeza... Yes, there are two paths you can go by, but in the long run there's still time to change the road you're on, and it makes me wonder... Your head is humming and it won't go, in case you don't know, the piper's calling you to join him (...) And if you listen very hard, the tune will come to you at last, when all are one and one is all to be a rock and not to roll...

Quién era el falutista, por qué la llamaba, de dónde venía esa melodía demasiado real para ser un mero producto de su imaginación y qué narices quería decir esa canción que, aunque le encantaba, nunca había llegado a comprender. No creo que lleguemos a saberlo, pero aun así, aquellas palabras viajaban por sus neuronas quemadas en esa tarde de domingo rara...

Continuará...

Si quieres leer la letra (y traducción) de la canción que suena en la cabeza de Paqui, pincha aquí para verla en una página aparte.

Un lugar

Todo le pasa a Paqui - III

El cielo estaba azul, pero las nubes eran de un color entre naranja y rosa. Era una hora perfecta para la reflexión. En aquellos viejos escalones llenos de verdín que bajaban del Puente de las Bolas a las azuladas aguas atlánticas de las que emergía Lanzarote, Paqui meditaba sentada qué hacer con su vida. En cierto modo maldecía el momento en que se le ocurrió largarse de casa dejando atrás todo lo que había tenido hasta entonces... pero es que no podía más. Quería a su familia, a sus amigos, pero estaba harta. No así. No allí. No a ese precio.

Así que una noche cogió su mochila azul, echó un modelito de recambio, bragas, calcetines y una foto de grupo. El móvil lo dejó apagado en el cajón. Sólo se despidió de su ordenador y de su perro y en la mesa de la salita dejó una nota que decía: Esto no es vida. Y con las mimas salió por la puerta y dejó atrás la calle estrecha de farolas amarillas y sombras tenebrosas que la había visto aprender a montar en bici y a saltar a la comba, a hacer el pino y dar su primer beso...

De todas formas, no se arrepentía de estar donde estaba. Le parecía un lugar mágico al que la había llevado el destino y donde seguía esperando a que ocurriera algo que le dijera qué tenía que hacer, sabía que sucedería, lo intuía... qué extraño.

Continuará...

Personajes

Todo le pasa a ... - II

Y como buscando sigue ella, mirando al fondo marino, mientras en la superficie su reflejo le devuelve la mirada y la atraviesa y la fulmina, descifrando códigos secretos, saltándose claves y números pin. Ay, tu Sombra y tu Reflejo...

Pero no creáis que esta historia va a seguir por estos derroteros profundos y misteriosos, eso sería complicado y el humor de ésta que aquí escribe no siempre lo permitiría. Este clima pseudomístico se acaba, por tanto, al mismo tiempo que todo empieza, con la llegada de Fran y de Isco, los dos mosquitos africanos que acompañarán a Paqui en su aventura particular. Si es que... Todo le pasa a Paqui.

Continuará...

I

Todo le pasa a ... - I

Con un repentino cambio de ánimo que atribuía al reciente corte de pelo que no le acababa de convencer, la protagonista de esta nueva historia permanece sentada en un escalón de alguna parte (que ya se verá), sin saber que yo estoy escribiendo esto para que además tú lo leas.

Engullida por un oscuro futuro... No creo que se trate de una mujer perdida. En su cabeza inventa una canción que se le queda coja ¿Dónde esa maldita palabra? Y mira, como buscando, al fondo marino... Dónde estará, dónde estarás, dónde estaré... Al final acaba cantando otra cosa.

Continuará...

Como un perro apaleao

Mientras yo tengo mi blog más abandonao que qué, el Gordo de la Cruzcampo está triste porque le han quitado la barriga. Yo me he solidarizado con él y estoy echando algunos ratos apoyada en su tonel, a ver si poquito a poco, recupera su añorada panza o al menos se le olvida un rato. No es cosa de broma, os lo aseguro, es algo serio. Semejante reducción de estómago en tan poco tiempo... ¿Y es que acaso no os parece falsa su sonrisa en esa nueva imagen? La verdad es que a mí no, será por el fotochó. Si al menos me dejaran salir con él en algunos botellines... Yo es que no entiendo nada.

De todas formas no os preocupéis, que en menos que canta un gallo mi vida vuelve a la rutina del curso (el último, por cierto, por si alguien no se había enterado) y con ello mi inspiración y mi necesidad de refugiarme en la blogosfera, cual huevito, para huir de mis obligaciones. Entonces el pobre mío de la cruzcampo se verá solo, triste y abandonado, que por mucho que ahora nos vengan los franceses con lo de no alterar la realidad y patatín y patatán, a mi amigo el daño ya se lo han hecho, o le van a devolver su tripa de un día para otro?

Y como en esta entrada nada tiene mucho sentido, ahora pongo una canción que no tiene nada que ver, por el simple hecho de que me gusta y me apetece compartirla.

A mi bola

Como un escarabajo pelotero, cada cual va engordando poquito a poco su bola de excremento. También como las abejas, que vuelan de flor en flor para llenar su colmena de sabrosa miel, nosotros vamos exprimiendo momentos dulces para llenar nuestro tarro pegajoso. Al final de la vida, si fundimos lo uno con lo otro nos sale una gran bola de caca dulce que resume nuestro paso por este singular planeta llamado Tierra, separado del cielo y sus angelitos por miles de millones de kilómetros.

Posiblemente, pasamos demasiado tiempo pensando ¿Qué pasará cuando me muera? ¿Qué será de mi cuerpo? ¿Qué será de mi alma? Y yo además me pregunto ¿Qué será de esa gran bola de caca dulce que tanto trabajo nos costó engordar? ¿También se la comerán los gusanos, los más golosos y obesos? Qué pena. Serán tantas cosas las que encierre esa maldita bola de mierda edulcorada...

Yo ya siento cómo la mía cada vez pesa más... y más... y más... y temo que reviente antes de que me muera. ¿Qué haré entonces sin bola?

PD: si se me revienta... alguien me vende la suya?

Fumar

Nada calma tanto la ansiedad del estudiante como fumarse un buen lápiz Alpino. No importa el color, no importa el tamaño ni importa que tenga o no punta... curioso, eh. Lo único que importa mientras lees y relees palabras de la fotocopia de la fotocopia de una fotocopia del original sois tú y él, tu Alpino y tú. Puedes saborearlo lentamente, con calma, puedes recrearte en el inconfundible sabor de la madera y el grafito... nunca se acaba. Puedes incluso mordisquearlo. Y es mucho mejor que darle vueltas en la mano, al final siempre se cae! Eso desconcentra y, como dicen por ahí, eso no se vale. Fumárselo, sin embargo, relaja. Cada treinta minutos, los adictos al tabaco tienen que salir en busca de sus caladas de placer... con el Alpino no es necesario, está permitido hasta en las mejores bibliotecas, sólo que allí fumarán Faber Castell. Por un espacio sin humos. Nunca en una caja de Alpino verás las palabras "Fumar mata", "Fumar produce impotencia", "Fumar provoca cáncer"... nada de eso. En su lugar sale un precioso cervatillo en libertad.

No obstante, sabéis que mi concentración es frágil y soy altamente perturbable y susceptible de distraerme ante la más mínima corriente de aire externo y hasta de la desconcentración me desconcentro. Y a veces mis ojos se salen de los fotocopiados renglones llenos de letras que escribió alguien que sacaba buenas notas y que ya disfruta de título y sueldo, hermano de no sé quién, y me quedo mirando la tinta estancada en la barrita central de mi pilot rojo y me pregunto ¿A cuántos ciervos alpinos habrá que matar para llenar tanto pilot de "tinta"? *Y justo este es uno de esos momentos en que me falta el emoticono que siempre digo que alguien algún día tendrá que inventar porque es una carencia que tiene el messenger, los móviles y todos los medios de comunicación del momento, el de Capichi?!...... o existe y lo desconozco?

Y con tanto alpino llevo un rato acordándome de aquello de Mi moto alpina derrapante y no sabía dónde meterlo...

Es muy difícil

Es muy difícil
ser
como quien es para mis padres
y mis tías,
como quien es para caminar
por las aceras
con piel de señorita
y de estudiante
que se marchita la tarde
recogiendo la vida
que le dan los textos
y las antologías,
con piel de virgen mansa
del silencio de tinta
que me exigen las aulas,
sabiendo que mi corazón
se ha quedado en la esquina
rezagado y perdido,
grillo irreverente y harto
que lame el violento dibujo
de este mundo
hasta desvanecerse y achicarse,
grito de tormenta
pálido y dormido.

Ana Istarú.

La estación de fiebre y otros amaneceres.

Yo simplemente añadiré: Francamente, es difícil.

Es lo que tiene, que tengo de to...

La vuelta al estudio trae consigo muchas cosas... viejas costumbres, viejas rayadas, dolor de espalda, reaparición de antiguas hipocondrías, ansiedad, gula, readicción a una droga llamada cafeína, etc, etc. Al principio lo de siempre, que si qué raro escribir, si casi no me acuerdo de cómo se coge el boli... Poco a poco, sin embargo, la mano se va soltando y, antes de darte cuenta, ya te estás sacando mocos mientras lees. Porque esto es así, señores, es así. Cuando uno estudia se saca los mocos y la frecuencia de pipí/popó aumenta y se depila las cejas y se revienta granos que ni siquiera existen... y el que me diga lo contrario miente.

Ay, Sevilla, cuánto me inspiras... sólo aquí puedo escribir maravillas como esta :)

Fin del 2º minirecreo. En el 3º y último de la mañana volveré a ver si alguien dejó comentarios. Pido participación xD

Estudio vs Fiesta... Fiesta

Queridos hermanos, en mi pueblito hoy y mañana son días de fiesta... la Salud nada más y nada menos. Tambor, flauta y castañuelas resuenan por todas partes. A eso de las cuatro de la madrugada (mientras el pueblo se divierte en la verbena), las madres/mujeres/novias (pero mujeres seguro) de los danzadores se levantarán para coser los engorrosos trajes. A las siete empezarán a bailar en la popularmente conocida como "misa de los borrachos" (os podéis imaginar por qué), para no parar hasta la noche de mañana... y aun cuando sus pies no puedan más, reventados, llenos de ampollas, ellos seguirán danzando para la Virgen por todas las calles del pueblo... y en todas, la gente quiere que bailen como si fuera la primera y les animan y les convidan... y ellos como pueden siguen adelante. A mí me encanta esta noche. Mañana me despertarán, porque por mi calle siempre pasan temprano y yo, como de costumbre, me levantaré y con una cara terrible me asomaré a la ventana, y mi amigo Angelito que fue conmigo a la escuela y que para mí es el que mejor baila, me dedicará una sonrisa mientras mueve las patas con gracia... qué arte hijo, qué arte.

Si queréis saber más, pasaros por la casa de Nina, que ella lo cuenta que da gusto!

Mañana, si puedo, hago un video y lo cuelgo (postpondré mi partida hasta miércoles...)

Ah!!! Otra cosa, que mañana también es un día importante en el calendario por otra razón, que es el día de Extremadura y de los extremeños! (para quien no lo sepa) :)

Y con esto y un bizcocho, hasta mañana a las ocho. Yo voy a coger las castañuelas y a ponerme las depor para bailar esta noche al más puro estilo frexnense. Y me piro que en un rato he quedao con Isabella/Farfalla para hacer unas gestiones allá por un bar del jardín... llamémosle calentar motores xD

Besitos pre-cuasiebrios. Almendra :)

El regreso

El extraño viaje al norte... parecía que aun estaba empezando y de repente terminó. Tal vez quisiérais conocer detalles, tal vez no. Lo cierto es que sólo por el hecho de no ponerme triste al recordar, no los daré. Os puedo contar algunas cosillas, no obstante...

Puedo hablaros de un mar que le había robado parte del azul al cielo y de un cielo que le había robado parte de la espuma al mar. Os puedo hablar sobre calles de escalones interminables y pendientes acusadas con barandas azules para ayudar a quien las transita. De unos helados gigantes que casi se deshacían más en la mano que en la boca, de una placita ambientada donde el amargo de la cerveza se mezclaba con el dulce de una piruleta, de una arena fresquita que a las cuatro de la tarde no te quemaba los pies, de tardes inolvidables de paseos irrepetibles... Puedo recordar la brisa salada que rozaba nuestras caras mientras desde el paseo mirábamos la playa, las olas, los barquitos... ay! Haré una pausa...

La niebla en que se sumergieran al empezar su viaje la Señorita Tulp y Almendra Puck (ya conscientes de sí mismas), no llegó a disolverse apenas en toda su estancia santanderina. ¿Dónde está nuestro sol?, se preguntaban, ¿El sol que ha de alumbrar nuestras mañanas? Pronto descubrieron que a falta de uno, tendrían dos y dentro del mismo piso! Increíble pero cierto, uno alumbraba de noche y el otro de día... cuándo el ocaso, pues? Lo vimos muy pocas veces...

Al fin salimos de la duda de que la ensaladilla rusa realmente no es rusa sino española y, hablando de comidas, aprendimos también que la paella sólo sale bien en Valencia y que todo lo demás podemos llamarlo paella si queremos pero en realidad es otra cosa... claro que no lo hemos comprobado... aun xD Yo por mi parte también descubrí las quesadas y los económicos productos de la marca Alteza. Mi riñón ha llegado a acostumbrarse a filtrar cantidades importantes de cerveza... debería aprovechar y mantener una constante de tolerancia o debo dejarlo definitivamente? Lo meditaré mientras hago como que estudio...

En la misma barca en que partimos, pero inmersas ahora en una bruma, no de incertidumbre, sino de tristeza, la Señorita Tulp y yo empezamos a sentir unas turbulencias que agitan sin piedad las aguas que nos arrastran... realmente no sabemos si están fuera o están dentro de nosotras, vienen de lo más profundo del mar o del fondo de nuestras almas? No lo sé... pero la vuelta se hace dura. Traemos tantas emociones en el equipaje, que si pesaran tendríamos que vender los ojos para pagarle a iberia. Y lo cierto es que en esta historia que se va de lo real a lo imaginario, las emociones pesan... por eso nuestra barca se hunde antes de llegar a casa... y tenemos que salir nadando, nos ayudamos la una a la otra, ya casi estamos, nos queda poco... tal vez en unos días logremos salir a flote...

Pues eso... escuchando esta canción, te digo adiós, Santander... e inevitablemente al final me pongo un poquitito triste...

PD: miremos el lado bueno, vuelve la actividad al cuarto! :)

Cantos rodados

Queridos lectores, oyentes y seguidores fieles más que otra cosa, me habéis escuchado cantar por mi cuenta, con Buda, con el coro... pero nunca con mi amiga Maripaz, la persona con quien más he cantado del mundo mundial. Juntas hemos entonado villancicos, romances, canciones de iglesia, divertidos ritmos en la escolanía (como aquello de "Cooomo la floooor que el aire la llevaaa"), hemos cantado el Paseo, en la Sala de Fiestas, en el cine, en la Plaza de toros, en el colegio, el instituto, en la BBC (bodas, bautizos y comuniones) y hasta un año en las fiestas de Fuentes (que eso no se me olvida... xD) Y salvo en alguna boda, siempre sin ver un duro, por supuesto. Juntas íbamos a la escuela de Música, donde la terrible batuta de Don Rafael amenazaba constantemente con martillear nuestras cabezas, lloramos por no tener que volver a dar clases de piano y finalmente acabamos aprendiendo guitarra con nuestro amigo Bernardo........

Os podéis reir con esta foto que según mis cálculos es de hace seis veranos!! Maripaz con unos cuantos kilos de más y yo con unos cuantos de menos. La vida... :P

A lo mejor llegábamos a un bar y alguien decía: "Hombre, si están aquí Ella Baila Sola"...

Hace poco estuvimos ensayando esta canción y se nos ocurrió grabarla... tiene algunos fallitos, para no perder costumbre y, como siempre, yo voy un poco rapidito, jeje. Pero bueno, esto es lo que salió y con ella os dejo, así que espero que os guste!

COMO NO FUNCIONA EL REPRODUCTOR, PROBAD AQUÍ

Si tú fueras el mundo... y yo fuera tu amante.

Que cada uno saque sus propias conclusiones

Atravesando la Península

Justo en el momento en que la vida no podía parecerles más sencilla. Justo cuando sus cuerpos y sus mentes se habían acomodado ya a que los días transcurrieran lentos y sin compromisos. Justo cuando sus músculos estaban casi atrofiados de pasar tanto rato en el sofá y sus dioptrías comenzaban a dispararse a causa de un abuso excesivo de ordenador. Justo cuando el hígado de una de ellas clamaba a gritos una neurona compasiva que hiciera reflexionar a su cerebro y se apiadara de él, mientras que en la otra, era una pobre neurona la que pedía socorro y piedad para que sus compañeras, poseídas por un extraño demonio imaginario, no la destruyeran... Entonces, justo entonces, las protagonistas de esta nueva historia se embarcaron en una aventura desconocida en la que no sabemos qué podrá pasar.

Navegando por un mar de incertidumbre, juntas, siempre juntas, contemplaban pasivas cómo su barca se adentraba en una bruma espesa que pronto les impidió seguir viendo. Tanto que ya no sabían ni quién era quién. La Señorita Puck... Almendra Tulp... Qué extraño.

Mientras ellas aun navegan sin saber qué pasará; mientras viajan adormecidas por la espesura cegadora de la atmósfera que las envuelve... la trama del cuento va cociéndose a fuego lento en un mar de aguas cántabras. Y con ello, El extraño viaje al norte de la Señorita Puck y Almendra Tulp, no sabemos cuánto de real ni cuánto de imaginario, da comienzo.

Lo único (por ahora) malo de esta historia, es que no sé cuándo podré contaros más. Espero que sea pronto. Mientras tanto, este blog permanecerá en stand by (salvo por dos entradas musicales programadas para los días 10 y 20).

Un abrazo, amigos...

Despedida

Queridos amigos, esta será mi última publicación no programada antes de marcharme a un lugar de Cantabria de cuyo nombre no quiero acordarme... Intentando sobrevivir a un enterovirus malvado que se está encargando de deshidratar por una u otra vía a mi padre, madre, hermanos, cuñada y sobrina (sospechosa de iniciar el ciclo), procuro no respirar en la misma habitación donde están ellos. Más que nada porque mañana me esperan no sé cuántas horas de autobus y luego de espera en el aeropuerto y luego de avión (en definitiva, todo el día) y como que no me apetece ir plantando pinos por toda la Península Ibérica cual Pulgarcito dejando miguitas de pan.

En fin, que me voy a terminar de hacer la maleta. Que me voy por un mes, así que perdonadme por abandonar vuestros blogs y probablemente el mío propio.

PD: no sé si realmente me estoy despidiendo de vosotros o de mi Ordenador, porque realmente yo pienso seguir publicando!

Something

He aquí la última canción que debía. Lo único que Buda me pidió fue que fuera de los Beatles... y esta ha sido mi elección:

Something in the way she moves
Attracts me like no other lover
Something in the way she woos me
I don't want to leave her now
You know I believe and how
Somewhere in her smile she knows
That I don't need no other lover
Something in her style that shows me
Don't want to leave her now
You know I believe and how
You're asking me will my love grow
I don't know, I don't know
You stick around now it may show
I don't know, I don't know
Something in the way she knows
And all I have to do is think of her
Something in the things she shows me
Don't want to leave her now
You know I believe and how.

PD: perdón por las cagadas.

PD2: al final me vais a aborrecer...

Para lo que dan las "Noches de verano" (entre otras cosas...)

No diré nada nuevo si sentencio que la poesía es una de las cosas más hermosas del mundo. Cierto es que a veces cuesta leerla, supongo que porque puede expresar sentimientos tan íntimos que si el que la lee no ha vivido algo parecido, de modo que se sienta identificado con el tema en cuestión, no alcanza a comprender. Las hay puedes leerlas cien veces, que siempre descubrirás algo nuevo. Pues sí, son complejas, son profundas... otras más sencillas, libres de retórica alguna, desnudas.

Resulta que últimamente, mi inseparable, fiel y sabia amiga... Internet, ha vuelto a poner en mi vida un secreto más de la poesía: el placer de escucharla. En Youtube hay montones de poesías que la gente recita, graba y sube y, os lo aseguro, es un auténtico placer (sobre todo para los que están tan perros como yo por estas fechas y no tienen ganas de leer).

Y cómo no, todo esto me dio una idea que lógicamente ya os estaréis imaginando... No digo más, sólo que espero que os guste y que a partir de ahora cuando vuelvan las partes por el todo (pasado agosto), no sólo podréis pedir canciones, sino también poesías.

PD1: por si alguien más, como yo, se pregunta qué significa "evónimo", es un tipo de arbusto.

PD2: lo hago regular, rozando o quizás sobrepasando gravemente los límites de la pedantería... (Quién ha pensado "como siempre!"??? jaja) En cualquier caso os pido sinceridad!

Un abrazo amigos

Y colorín colorado...

Las aventuras del ladrón de bragas,

cuentos de amor y desesperación.

Final

Bajo las miradas atónitas de todos los que en ese momento habitaban la terraza, una voz susurró... No es un pájaro, no es un avión, es... una mujer volando... con unos calzoncillos en la cabeza?! Efectivamente! Más impactante pues que el hecho de que la joven se les acercara planeando a pesar del contrapeso ejercido por unos enormes pechos, fue desde luego que su rostro y su cabeza estuvieran cubiertos por unos ajustados slips rojo pasión, dejando al descubierto tan sólo unos grandes ojos azules y permitiendo que una larga melena rubio platino sobresaliera a la altura de la nuca para envolver su figura a la vez que ondeaba con el viento de la manera más sexy que pudiera hacerlo.

La claridad de la mañana otorgaba ese cierto toque mágico de los momentos extremos del día. En el ambiente flotaba un intenso olor a pan recién hecho que casi servía de desayuno y los primeros rayos de sol comenzaron tímidos a iluminar la extraña escena final de la historia de nuestro amigo Francisco.

Creo que esto ya lo he dicho más veces... pero de verdad, nadie se creía lo que estaba pasando! Francisco, flipando en colores y sonriendo bajo las bragas turquesa, vio el cielo abierto. No sabía quién sería aquella mujer ni por qué, al igual que él, tenía su cara cubierta por una prenda de ropa íntima del sexo opuesto. Sólo sabía que venía a salvarlo. Lo intuía, podía sentirlo... Y justo entonces, la rubia de semblante oculto pasó por su lado, lo agarró firmemente del brazo con una fuerza impropia para una mujer de su naturaleza, y en una breve sacudida, Francisco estaba bajo su cuerpo, con un cinturón de seguridad que lo ataba firmemente a ella, proporcionándole el mayor sentimiento de seguridad, equilibrio y sosiego que había experimentado en su vida. Por un momento, todo esto le recordó el chocante sinsabor que sentía en aquellos tiempos en que chateaba con alguien cuya foto de perfil brillaba por su ausencia... Pero la delicia de esos pechos turgentes contra su espalda, indicativa de que no eran falsos, le tranquilizaba cual chupete a un bebé llorón.

Lejos quedaban ya las vecinas gritonas del viejo bloque. Estaban fuera de peligro, felices, contentos, dichosos, sobrevolando la ciudad cuerpo con cuerpo, sin saber apenas nada el uno del otro... Yo soy la ladrona de calzoncillos..., le dijo ella al oído en un susurro. Y los dos se descubrieron el rostro y aterrizaron en el tejado del edificio más alto de la ciudad para fundirse en un beso apasionado mientras el sol terminaba de salir allá por unas montañas de fuego. ...Ve bajándote los pantalones...

FIN

Una de calamares

Como podéis comprobar, parece que esta semana me han puesto las pilas, ayer lavándole la carita al blog y hoy subiendo de una vez la canción que pidió Charada hace ya yo no sé cuántas semanas. Para quien no lo recuerde, Charada adivinó la parte por el todo que la Señorita Tulp tuvo la amabilidad de ofrecernos en su mundo melocotonero, y que correspondía a un fragmento del cuadro "El nacimiento de Venus", del pintor renacentista italiano Sandro Boticelli.

La canción escogida por la ganadora se llama La parte de adelante, del famoso Andrés Calamaro. Supongo que la pequeña Charadita se enfadará un poquitito si digo que no es que me haya entusiasmado mucho... y tal vez por eso haya tardado tanto en subirla. No es que sea fea... simplemente un poco pesada xD (por eso voy tan rápido...) De todas formas he intentado cometer el menor número de errores posibles y, como lo prometido es deuda, queridos amigos os dejo conmigo misma bajo los terribles efectos del calamares!

Aun os debo una de los Beatles, lo sé, lo sé!!!! Alguna sugerencia? Aunque pienso escoger la que yo quiera... pero bueno, se admiten opiniones!

Renovarse o morir

Parece que lo he conseguido... atrás ha quedado ese cuarto mío de tonos azulados, tan ordenadito y al que nuestros ojos ya estaban acostumbrados. Abrir ahora la página y encontrarte esta libretita de renglones perfectamente rectos que ya me encargaré yo de torcer es tan raro como cuando acabas de llegar de la peluquería y de repente te miras al espejo. Parece que estamos en otro lugar, que ya no es el mismo cuarto, que ni siquiera es la misma Almendra la que escribe. Pero tranquilos, os aseguro que sigo siendo yo la que está al otro lado. Y continuaré con las aventuras del ladrón de bragas y por fin algún día de estos publicaré las canciones que os debo todavía y, por supuesto, seguirán surgiendo historias disparatadas aun por inventar, pues quién dijo que estuviera todo inventado ya?

Antes de despedirme de la antigua plantilla para siempre se me ocurrió guardar una imagen suya, así que aquí la dejo para que todos podamos decirle adiós.

A todo esto, espero que os guste la nueva imagen. Al fin y al cabo ya lo dice la sabiduría popular... renovarse o morir!

Procesando

Estoy trabajando para cambiar la apariencia del blog... y estoy de los nervios!!!! Me dan ataques de risa inmotivados, taquicardias y sudores.......... porque tengo miedo a cagarla y perderlo todooo!!!!! A mi madre, que cuando me ve tanto rato con el ordenador empieza a mirarme mal, le he dicho que estoy haciendo algo muy muy importante para que no me abrume con sus quehaceres, pero en un arrebato de locura he echado a correr para la salita y se lo he confesado todo!!! Mamaaaá, que estoy cambiando de plantillaaaa!!!! Que tú no sabes lo que es eso!!! Y para que lo comprendiese le he puesto el ejemplo de "Imagina que a ti te quitan un pulmón y no queda bien", pero no le ha convencido!! Superfuerte. En fin, que si pasáis por aquí y veis que las cosas se mueven y salen ratones de debajo del perfil o que la nube de etiquetas se esfuma en un abrir y cerrar de ojos, no os asustéis, estamos remodelando el ambiente. Por cierto, mis agradecimientos a Drea que la tengo en la pestaña contigua, en el feisbur, empapándome de toda su sabiduría bloggera para que no meta la pata! Gracias!

Aromas de libertad

Las aventuras del ladrón de bragas

XII

Ya. Sé que creéis que me he olvidado de que dejé al pobre Francisco, el ladrón de bragas de aquel barrio sin nombre, a punto de despeñarse desde una azotea mientras un grupo de mujeres borrachas reclamaba que desvelara su identidad oculta bajo unas bragas turquesa de la talla XS. Pues os equivocábais! No me he olvidado de él. Es más, recuerdo perfectamente cómo se quedó la cosa. Estaba el pobre miserable al borde del precipicio mientras la guarra de la Clara, haciendo honor a su nombre, le plantaba las cosas, valga la redundancia, claras. Angustiado por la encerrona de la que ya no tenía escapatoria, parece que un rayo de luz matinal vino a iluminar su suerte, por aquello de "y entonces apareció él". Pero perdón, ¿dije él? ¡Quise decir ella! Bueno, un lapsus lo tiene cualquiera...

Ajeno a esa Salvadora de cuya existencia nosotros ya somos conocedores, Francisco seguía embotado bajo el 100% algodón, viendo cómo todos los momentos de su vida desfilaban ante sus ojos. En cuestión de milisegundos recordó el chiste de aquel hombre que se subía a la torre del pueblo y, mientras todos sus vecinos le miraban asustados desde abajo, él amenazaba con tirarse... y gritaba ¡Qué me tiro, qué me tiro, qué me tiro un peooo! Y a la velocidad de la luz, su cerebro enlazaba esto mismo con aquella canción que un día le llevó el viento, La canción del pedo libre, cuya letra nunca jamás nadie podrá volver a escuchar por ser una coplilla totalmente improvisada en la que se hablaba de un pedo que al ser liberado viajaba a su albedrío por el mundo, desde las Españas hasta la Conchinchina, disfrutando de los rincones más hermosos de la Madre Naturaleza, lejos del mundo de los hombres con cuyos aires contaminados no se mezclaría jamás. Articulando lo uno con lo otro, se imaginaba sobre aquél poyete amenazando con tirarse, con tirarse un pedo, un pedo libertario que desearía salir de su prisión con tantas ganas, que al hacerlo lo propulsara hacia el infinito sacándolo del enredo con aquellas vecinas cabreadas y liberándolo así también a él para siempre, que ahora podría volar por el mundo a su antojo.

Llegados a este punto, con un poco de retraso respecto a sus espectadoras las vecinas y a todos vosotros, los lectores de esta historia interminable, al fin Francisco levantó la vista y pudo ver la figura despampanante de una rubia que se acercaba, para sorpresa de todos, volando y con una capa! De película...

CONTINUARÁ

MUAHAHAHAHAAAAA

Qué será...

Siento no haber subido aun la canción de la semana pasada, pero es que ESTOY DE VACACIONES. De todas formas, subo la parte por el todo de hoy y mañana (o el domingo como muy tarde) prometo canción. Allá va...

¿¿¿¿Con qué TODO relacionarías esta imagen????

Ea, ahí os quedáis, yo me voy que la noche es joven!

Relax

Por alguna extraña razón, las vacaciones absorben mis neuronas mucho más de lo que pueden hacerlo los libros durante el curso. Cuando estás estudiando a piñón y piensas que en una semana estarás de vacaciones, te crees que al principio no sabrás cómo encajarlo... que será raro, que te despertarás temprano creyendo que tienes que levantarte a estudiar... Incluso te haces promesas de las que te crees capaz: este verano iré a correr todos los días, me levantaré pronto y haré algo por la vida en casa, me leeré un libro en inglés, dejaré las todas entradas de agosto programadas para cuando me vaya a Santander, etc, etc. Pero lo cierto es que the ripent te das cuenta de que han pasado dos días, que son las 12 y sigues en la cama, que la ropa sigue arrugándose en la maleta (donde aun le queda mucho tiempo por seguir arrugándose), que no hay quien te mueva del sofá y que por mucho que tu madre lo intente, no aportas ni un poquito en casa. Y el tercer día ya estás bebiendo cerveza en un bar de alguna parte, riéndote, feliz, contenta, reencontrándote con viejas amigas, olvidada al 100% de lo que se siente cuando estás agobiada por los exámenes. Es lo que tiene ser libre temporalmente. Es lo que tienen las VACACIONES.

PD: espero que todos disfrutéis de la misma suerte, si no sé que tras leer esto desearéis matarme con todas vuestras fuerzas. En ese caso, lo siento :P

Una parte especial

Los que hayan leído los comentarios de la entrada anterior ya sabrán que hay novedades en La parte por el todo de hoy. Para los que no lo sepan les informo que la Señorita Tulp se ofreció a encargarse del concurso por este viernes, de modo que excepcionalmente yo podré participar y optar así también a escoger una canción, así que preparaos porque os pienso machacar. En principio quedamos en que ella me mandaría la imagen y yo la subiría, pero para no tener ningún tipo de ventaja (ya que yo la vería antes y podríais sospechar que me he dedicado a indagar mientras vosotros mirábais la tele tranquilamente esperando ansiosos a que mi concurso viera la luz) y para amenizar la partida, decidimos que mejor la Señorita Tulp la publicara directamente en su blog, el Melocotón gigante.

Y ahora vamos a escuchar la canción escogida en el concurso de la semana pasada que tanto dio que hablar. Aunque la ganadora oficial fue la Señorita Tulp, lo cierto es que El Gran Buda Dorado también acertó (y Charada prácticamente también, que si no lo digo se enfada...), así que Tulp, en un gesto de generosidad infinita muy típico de ella, cedió su premio a Buda, que escogió un fragmento de la ópera que representamos el pasado diciembre con el Coro de la Universidad, Theodora, de Haendel. La parte en concreto que vamos a cantar se titula "Go, generous, pious youth". La hemos grabado entre las dos, a dos voces y ayudándonos del video de la representación, así que os dejaré las dos cosas, nuestra grabación y el video. Por cierto, disculpad los fallos, pero es que nos daba la risa todo el rato... y al final salió esto:

El video en cuestión:

Y esto es todo por hoy, espero que os haya gustado. Mis agradecimientos a Charada y a Tulp por haber soportado las grabaciones desternillantes y, cómo no, a Buda por aportar su maravillosa voz de soprano.

No detallo la parte por el todo anterior ni nada porque confío en que todos hayáis visto por lo menos la peli de Disney del Libro de la Selva y porque me piro vampiro, que hoy he hecho el último examen del curso y voy a ponerme divina de la muerte para celebrarlo como se merece!! Ea, que paséis buen finde amigos míos! Y si no, no os preocupéis, yo lo haré por vosotros! xD

Menos tu vientre

Hay canciones que si te las cantaran al oído te derretirías como un helado en agosto con la calor.

Excusas

Llevo todo el día intentando subir el video de hoy con la canción, pero la conexión que hay en mi casa es terrible y no sé qué le pasa al wifi que se corta y todos los intentos de subida son fallidos. He intentado hacerlo conectando el cacharro al router pero tampoco, así que por hoy paso, lo intentaré mañana y si no puede ser habrá que esperar hasta la semana que viene y lo subo en Sevilla como siempre.

Jo, me da mucha pena porque después de grabado y todo :( y lo peor es que si esto sigue así a ver qué hago todo el verano sin poder dar el cante!!! Bueno, tranquilos que ya inventaré algo (de hecho ya se me están viniendo ideas jijijijji).

I'm really sorry.

Buenas Noches Rose

Para que no se haga muy pesada la entrada de mañana en dando el cante, vuelvo un martes más con la explicación de la solución de La parte por el todo. Era difícil, lo sé, alguna ha llegado a quejárseme personalmente... y no le faltaba razón. Así que me apiadé y dejé una pista. Demasiado fácil quizás pudo resultar entonces. No sé, tampoco era la primera página ni la segunda que aparecía en google, así que reconozco que el acertante, Voleur D'Avant-Garde, merece mis felicitaciones y desde luego tendrá su premio, una bonita canción que mañana escucharéis.

Decía Voleur:

Quiere desatarse el sentir de la razón...

Buenas Noches Rose - Del mismo modo:)

¡En efecto, felicidades pues!

Buenas Noches Rose fue un grupo de rock formado en 1992 por cinco jóvenes en Alameda de Osuna, Madrid. Recorrieron salas de conciertos haciendo versiones de grupos como Led Zeppelin o Leño. Sacaron a la luz tres discos, Buenas noches Rose, La danza de araña y La estación seca, con grandes temas como este que tratábamos en el concurso (Del mismo modo) que sin duda es uno de mis favoritos y otros como La Granja, Hablando con las plantas, La leyenda del lobo cantor... Su primer solista, al cual es imposible escuchar sin que se te pongan los pelos de punta, era Jordi Skywalker, pero abandonó el grupo en el 98. Tras el último disco se disolvieron y actualmente el guitarrista y el batería ex-Bnr forman parte del grupo Pereza. El que fuera el vocalista en la última etapa (no es el que nosotros escuchamos en esta canción), Alfredo, tiene actualmente su propio grupo, Le punk.

A mí personalmente es una de las bandas del rock español que más me gustan y en concreto esta canción me emociona bastante. Así que nada más, ahí os la dejo para que la disfrutéis escuchándola tranquilamente en vuestros sofases respectivos. Ah, y para quien le interese, dejo un enlace con la carta de despedida del grupo.

¡No os perdáis tomorrow el debut de mi guitarra roja!

Al borde del ataque y del precipicio

Las aventuras del ladrón de bragas

XI

Madre del amor hermoso... voy flechao a la terraza! Ayyyy, ay Virgencita del Corcho dime qué hago yo ahora, échame un cable celestial o un cacho corcho volador, lo que sea, pero por Dios, un milagro, un milagritooo!

Mientras corría escaleras arriba, Francisco se juraba no volver a robar unas bragas en su puñetera vida. Pero no creáis que subiendo peldaños fue como peor lo pasó, no, no, no. Lo peor fue llegar a la azotea y al fin ver que no tenía escapatoria. Tenía a todas las salvajes a punto de alcanzarlo, mostrando la satisfacción de ver por fin a la presa acorralada. En los ojos de Francisco, sin embargo, se adivinaba la congoja y el llanto contenido, fruto de una mezcla de culpa y miedo que lo tenían bloqueado hasta el instante.

No le quedaba más remedio que reaccionar, pero fue instinto, no fue premeditado, y por fin alzó la voz. ¡Alto! ¡Todas quietas o me tiro! De pie en el poyo de la terraza, Francisco amenazaba con hacer una demostración de caída libre si alguna daba un paso más. Su voz sonaba sorda por el efecto de las bragas, que de tanto sudar ya las llevaba pegaditas a la cara. Cómo son los hombres que a la vez que sentía el peligro inminente, a Francisco se le pasó más de una guarrerida española por la cabeza...

Con un 44 sobresaliendo de los límites del poyete, la imagen del vulgar ladronzuelo resultaba un poco patética. Para poder respirar tenía que despegarse las bragas de la nariz y, para más inri, con el divino antifaz atravesándole la cara, prácticamente perdía la capacidad de visión binocular, con la mortal pérdida de equilibrio correspondiente... pero esta vez no me apetece matar al prota, que ya con Marcial tuvimos sangre suficiente... así que digamos que Francisco logró mantener la compostura como buenamente pudo.

Cuando ya todos habían llegado a creer que el jucio por el ladrón de bragas se podía dar por concluido porque total, tampoco querían que una muerte pesara sobre sus espaldas por un calentón de nada que le hubiera dado al pobre hombre, la famosa Clara, que nunca se daba por satisfecha si no daba ella la nota en la reunión, exclamó: A ver si te piensas que después de robarnos toda la colección del woman secret te vas a ir de rositas, chaval, no te lo crees ni tú. O te quitas mis sucias bragas de la cara... o te juro que te tiro yo misma, desgraciao!!

Las primeras luces de la aurora iban despertando a la ciudad. Ya pasaban algunos coches y las ventanas de los más madrugadores se iluminaban también. Si esto se prolongaba mucho tiempo se iba montar un espectáculo digno de la sobremesa de tele5. Francisco ya no sabía qué narices hacer para salir del embrollo... y fue entonces cuando apareció él.

CONTINUARÁ